Cordée sous ciel

Elle se complexe de l'âge mûr,
trop mûr, au périr de sa chair,
proie de sa fin,
la devanture du destin
provoque la machine à plaire,
à force de rouage futé, grippe sa chaîne ;
le carton n'eut prévu
que la rosée humidifiât les veine
et rompît le fidèle au mouroir.
Aime-t-on son esprit quand
d'une très grande demeure, à son pied
un chien épagneul, enchaîné par une laisse
de cinquante centimètres, ne demande
que sa liberté de bouger ?
La peinture du maître
vient de perdre son éclat,
et du tout,
Rune, un cabot,
m'a, seul, ébloui
de sa langue suave
quand je partis.